Uno de los mejores poetas que me ha tocado leer en estos últimos años es Endre Farkas,nacido en Hungría,hijo de sobrevivientes del Holocausto.Traducido a varios idiomas.Pero dejemos que él hable a través de sus poemas que son un canto a la vida
ACTA DE UN TESTIGO
Veinte mil afixiados cada día.
Cada semana desaparecía una ciudad.
Y cuando la matanza no iba suficientemente rápida
Niños eran lanzados a las llamas.
Vivos
como patatas.
Nadie olió nada.
No pasó nada.
HERENCIA
Fui concebido por amantes destinados a Auschwitz,
Belsen,Birkenau,Bucehnwald,Mauthausen,
y a cada otro campo que hubo,que hay y siempre habrá.
Soy la semilla del hijo de cada hombre
que fue acorralado como bestia,
cargado en vagones ganaderos
y embarcado a una solución final.
Crecí en el vientre de cada mujer
que fue rasurada y tatuada,
puesta en filas,desnuda,
al lado de las cámaras de gas.
Soy el niño de los niños,
despojados de la inocencia en los campos de la muerte,
despojados del adormecido pesar de padres que sabían,
pero estaban indefensos y fueron afixiados
y luego incinerados en " Judíos Puros".
Soy su mañana,
hambreado con pan añejo,
y de esas migas
guardadas para mañana
en caso que las cosas empeoren.
Soy sus recuerdos del hogar,
de como ahora mismo,
esto podría estar pasando,
se podría estar hablando de esto.
Ah,la comida,
preparada,
servida,
agradecida,
digerida.
Soy la suerte con que ellos tropezaron,
la cáscara de patatas extra en la sopa,
agarrada con rapidez y gratitud,
sin fuerza para hacer preguntas.
Soy sus cantos,
iniciados por enajenadas voces angélicas
que no serían silenciadas,
que crecieron alas y volaron hasta sus corazones
y les permitieron escapar por un minuto
de las alambradas,de las torres,
las chimeneas y el jabón.
Soy sus interminables historias,
repetidas entre llamadas de listas sin fin,
entre trabajos forzados sin fin,
castigos sin fin,
muertes sin fin,
y al momenrto de dormirse.
A través de sus relatos
sentirse protegido,hermoso,
lleno de vida.
Soy la esperanza de ellos,
( algunos lo llamaron Dios),
cuando nada es posible
por que no sabían nada mejor
por que sabían que no había otra cosa posible.
Soy su noble linaje,
la orgullosa descendencia.
Soy sus invaluables herencia
escondida de asesinos
donde no podría ser encontrada.
Yo soy sus palabras sobrevivienetes.
HAIKU DE HIROSHIMA
Un bebé se despierta.
La madre lo va a consolar.
Es el 6 de Agosto.
LA HISTORIA DE SANDOR( REFLEXION)
En el campo de concentracaión
cada día fue una ternidad.
Cada día esperé la muerte,
estuve más seguro de eso
que el diario pedazo de pan duro.
Y luego
de un día para otro
soy libre.
La libertad es
un hombre sin guardián,
sin afeitar,enjuto,
errante y mirando
a otro hombre,sin centinela,
desafeitado y enjuto,
mirando de vuelta,
perplejo.
El era piel sobre los huesos
estirada como el cuero de un tambor,
un extraño en pijamas muy grandes,
sostenidos con unas tiras.
No puede imaginar quien era,
un extraño,otro sobreviviente,
mirando desesperado
por un detalle familiar.
Me arrastré hasta él,
le pregunté su nombre,
sus labios hambrientos y partidos
me preguntaron lo mismo.
Discutí con él,
él discutió conmigo.
Luego un escalosfrío
como la muerte saliendo por la chimenea,
me corrió por la espina dorsal,
nos congeló
en respiración de silencio
Del Libro " Surviving Words",de Editorial Poetas Antiimperialistas de América.Canadá.2002
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